Я убирала дом...

Я заметала след, я убирала дом, 
Я вытирала пыль, я так привыкла в нем
Не замечать людей, не оставлять золу, 
И вспоминать того, кто был и мал, и глуп. 

Его негрозный меч запрятан в серый шкаф.
Полсотни мелких встреч я завернула в крафт. 
И безнадежный быт, и ненадежный сон. 
И бесконечный спич о том, что он, что он... 

И только он. Всегда. Во всех три дэ, три джи. 
А я варила суп из низкосортной лжи. 
А я не знала, как любить и не любить, 
И собирала мох, и собирала сныть. 

И все ждала, когда не различу с утра:
Там, за окном, мороз, или опять жара.
Но было все не так, а как шепнул сосед:
Неразличимость лиц — незавершенность бед...