Образы детства
Моя больная голова
набита образами детства.
Мне никуда от них не деться:
сплошь лица, запахи, слова.
То бьют наотмашь — ну и пусть.
А то подуют лёгким ветром.
Они бессмысленны. И в этом
есть упоительная грусть.
А за спиною — пыльный путь.
Луна зашла и грустно волку.
Мы все пытаемся без толку
с любовью сделать что-нибудь.
Разукрупнение любви,
её развенчиванье культа.
И спас по-русски, на крови,
от белочки и до инсульта.
Но там, в подкорочном раю
белеет детская кроватка.
И так невыносимо сладко
спать в ней, у бездны на краю.