Прощальное

Улетаю. Уже позади — дом, надежды и волосы.

Есть ли смысл быть яркой снаружи, если снова грусть в голосе.

Если рядом лишь ночь. Гул турбин. Опять впереди — Балтика.

К черту все. И улыбки, и словесная акробатика.

Буду серой. Сольюсь с небом, песком, солеными водами.

По песчаной косе ведьмой с чертом пройду хороводами.

Растворюсь. Погрузившись в тоску, как на дно океаново.

Что угодно. Чтоб только собрать бы себя в кучку заново.

Слишком много меня. Да, ты прав. Надо быть попрозрачнее.

Легче. Проще. Слабее. Наверно, скучней. Однозначнее.

И не рыжей. Не мною. В общем, точно без всяких камбэков. 

Ухожу. Улетаю. Вернусь, когда стану опять человеком.