Этот мир

Жизнь не игра, и не театр,

В котором каждый лезет в кадр,

Пытаясь отдаться истории.

В этом магазине бутафории,

Каждый вселенная, мир,

Как удобно, в буйстве стихий,

На троне корпорации,

Слившиеся в формации,

Меняют разум, мысли наши,

Измазывают всех в гуаши,

Не давая продохнуть,

Про права свои забудь,

Их нет и не было, не верь,

Каждый первый в мире зверь,

Гробастает руками общие пожитки,

И крутит наши голоса в улитке.

 

В этом мире переменных,

Жизней неполноценных,

Нету места счастью истинному,

Только синтезу химическому.

Глотая таблетки, запивая из крана,

Я наблюдаю за Фата-Морганой,

Очередным миражом счастья,

И вновь режу запястья.

 

Нет в мире фальши мне места,

Уж извините, не из того теста,

Легче закрыться и забаррикодироваться,

Чем вечно адаптироваться,

Не вдыхая грязного воздуха,

С примесями из оксида азота.

 

Не хочу строить из себя графомана -

Уж лучше буду выглядеть болваном,

Ищущим причины человеконепонимания,

Вновь и вновь уходя в отрицание,

Общаясь с домами и улицами,

Сплетаясь с белыми ночами.