Ожидающим смерти

Дорога из Астаны в Караганду усыпана могилками на обочине. Такая традиция. Скромные металлические пирамидки и целые скульптурные композиции соседствуют рядом, являясь неотъемлемой частью пейзажа. У кого на сколько хватило денег.

Все на этой обочине — бедные и богатые, деловые и лузеры, красивые и страшненькие, молодые и старики, белозубосияющие и тяжелобольные — все.

Не знаю как на кого, а на меня эта «наглядная агитация» действует сильнейшим образом. Меня жёстко прибивает на философию и мысли мои становятся невеселы.

Я и так перманентно-подспудно сомневаюсь в целесообразности существования человека в этом мире, а тут такое безжалостное доказательство тщеты человеческой возни в принципе.

Самое печальное, что уже ничего не изменить. Я уже не могу просто остановиться и лечь на обочине между пирамидкой и ангелом. Но молодые часто осознанно делают такой выбор — может быть потому, что они более ясно, незамутнённым взглядом видят всю бессмысленность и бесперспективность «человекобарахтанья» на протяжении нескольких десятков лет?

Может быть, они обладают более острым, «незамыленным» чутьём и чувствуют, что за стадией физического существования человека следует другой уровень и стремятся, как в компьютерной игре, с помощью кодов перейти сразу на «next level»?

Может быть, это рудиментарное знание, оставшееся у них с младенчества, а младенцы, я твёрдо в этом уверен, знают об устройстве мира всё? Просто потом это знание теряется, по мере адаптации в зверином социуме «гомо сапиенс».

А может быть, они жестоко ошибаются и для перехода на следующий уровень необходимо набрать бонусы и насобирать артефактов в предыдущем? «Выстрадать», если пользоваться общепринятой терминологией. А иначе — смерть индивидуума без возможности сохранения.

Не знаю. Я уже слишком заматерел, стал зачастую слишком жёсток в обращении с людьми и циничен в суждениях за что часто получаю «по шапке» от жены.

Я уже не могу не бороться и разучился отдыхать. Я привык постоянно чувствовать ответственность за свою семью, за других людей — это моя соломинка посреди всеобщего безумия.

Ибо любой здравомыслящий философ Вам скажет, что всё, творящееся вокруг — фарс с элементами безумия. Поверхность бурных, грязных вод усеяна колотым льдом и соломой. Те, кто хочет побарахтаться подольше, строят плоты и домики.

«Я в домике!» — кричит заядлый филателист. «Я в домике!» — вторит ему политик. «Я в домике» — бормочет алкоголик. «Вау! Я на «Титанике»!» — возбуждённо вопит наркоман. «Я в домике» — сухо говорит чиновник, протягивая Вам бредовую бумажку, которую Вы трое суток ждали в чужом городе и в поездке за которой накатали более тысячи километров.

«Я в домике» — радостно сообщает мне мой друг, которого я не видел много лет и широчайший мир которого сузился до размеров среднего бизнеса, рукоделия по дому и запуска обожаемых моделей вертолётиков. «Я тоже в домике» — грустно говорю я ему, крепко обнимая на прощание.

Пришла пора прощаться. Я покидал своих друзей и эту землю, на которой прожил всю свою сознательную жизнь. Я ехал и смотрел на просторы казахского мелкосопочника — «Сары-Арки» — удивительно красивое зрелище.

Сопки, украшенные причудливыми, приглаженными ветром складками, простиравшиеся до горизонта, удивительно напоминали стаю огромных французских мастифов, прилегших отдохнуть под ярко-синим небом и белоснежно-хрустящими облаками.

Надо непременно выйти из машины, забраться на ближайшего мастифа, раскинуть руки, глубоко вдохнуть прохладный, насыщенный запахами степных трав воздух и постоять молча, глядя из под козырька ладони на бесконечную древнюю степь. Я Вам гарантирую — через минуту Вы опять станете человеком. Лучшего средства профилактики и лечения бесполезной хандры и бытового философствования я не знаю.

Честно говоря, сам не знаю, о чём этот текст вообще. Так, нахлынули воспоминания.

О, Ожидающие Смерти, читающие это! Извините, что я к Вам обращаюсь! Я один из вас. Мы ждём её в соседних домиках.