Memento mori

#искренность 

Наверное, мало кто способен на эту самую искренность. Но попробовать стоит. Наверное.

Итак, начну я в общем издалека (от Адама и Евы), чтобы очертить некоторую картину сначала в перспективе, а потом уже прорисовать некоторые мелкие детали.

Первые воспоминания о книгах – мне их читает дедушка. Я рассматриваю картинки, слушаю дедушку, а потом вожу пальчиком по книжке, воспроизводя текст по памяти. Дедушка ушел, когда мне было пять лет. И мне пришлось учиться читать самому. Читал в детстве я очень много. Помните? «Кондуит и Швамбрания». «Волны Черного моря». «Декамерон». «Милый друг». Кстати, под два последних можно было и передернуть опять же. Поэтому в подростковом возрасте любовь к литературе приобрела некоторые новые аспекты.

Вообще, скромность – мой друг, но истина дороже.

Что меня бесило на уроках литературы? Отвечать на вопросы такого рода: Что хотел сказать автор этим или тем? Да, хрен его знает. А может он вообще сказал, что сказал без всякого вот этого подтекста? Муза ему на ухо шептала, а он хуярил денно и нощно, как раб на галерах. В общем, литературу я любил, а препарирование литературы не очень как-то. Точнее совсем не любил.

Так. Куда двигаемся дальше? Ага. Надо отметить причину, по которой я когда-то начал чего-то писать. Наверное, кто-то из читателей начнет возмущаться: «А где про Покса и про критику?» Будет про Покса, но, так уж сложилось, что мой эгоцентризм не позволяет мне просто взять и написать про Покса, не сделав центром повествования меня самого. Подумалось, кстати. А вообще критика в большинстве случаев, наверное, и построена на таких мотивах – возвыситься в собственных глазах и глазах читателей критической статьи? Или нет?

Так вот. Почему я начал когда-то писать. Я даже скажу когда. В июле 2001 года я лежал в травматологии с сотрясением мозга. Моей очень пьяной головой поиграл в футбол один нехороший человек. Причем хорошо так со знанием дела. Лежу я значит под капельницей, читаю книжку «В поисках чудесного» и тут в голову приходят какие-то слова и строки, которые я записал прям на форзаце книжки. Так появился первый, написанный (или точнее записанный) мной столбик. И пошло-поехало. Писал. Ночами не спал. Теорию стихосложения я никогда не изучал, о том, что глагольные рифмы использовать некомильфо не знал. Но строчил, как пулемет «Максим». Как-то шел на работу, смотрел как падает снег и в голову пришла идея сказки про Снежинку. Так от только столбеков, я перешел к написанию в строчку. Критикой целенаправленно я никогда не занимался, писал иногда обзоры на вещи, которые меня зацепили. И все.

И – искренность. Дополнительные деньги нужны всегда. На Альтерлит я когда-то так и попал – по объявлению. На что тогда мне хотелось потратить деньги? На велосипед. На что сейчас я бы потратил выигрыш? На ноутбук для младшего сына. Как, говорит, учится на программиста без ноутбука. Вот тут хз, конечно. Я учился не совсем на программиста, смежная специальность. А ноутбуков тогда вообще не было. И учились же. Когда мы были на третьем курсе, нам поставили класс 386 интелов, с тактовой частотой процессора 28 MHz. Вот была радость. Это вам не перфокарты набивать. И не на УПДМЛах данные хреначить.

Ну вот, в целом рассказ о себе любимом я закончил. О мотивах рассказал. Можно теперь и о Поксе порассуждать. Я не стал мудрствовать лукаво и прочитал последний размещенный рассказ в его профиле. Называется сей высер «Под стук колес». Я прочитал его дня три назад и почти уже ничего не помню. О чем это говорит? О том, что нет в рассказе изюминки. Нет взрыва мозга. Нет чего-то яркого как молния. И громкого, как вчерашнее сбитие беспилотника невдалеке от моего дома. Вот у ЧЧ как-то прочитал рассказ про Алтынай и пузырьки. Сколько времени прошло, а я помню: Алтынай и пузырьки. А у Покса? Ничего уже не помню. Пойду перечитывать. А что делать?

В общем, Олегу надо подумать над тем, чтобы в каждый рассказ воткнуть (нет, не 27 сантиметров плоти) вишенку на торт. Изюминку какую-то. И пока не ушел перечитывать. Еще пару замечаний – вообще нет любовной линии. Нет красивой страстной девушки. Нет сисек, писек и анального секса. В общем, когда я изучал маркетинг на курсе MBA, то вынес для себя следующее – весь маркетинг держится на трех китах – дети, здоровье и секс. Хочешь, что-то продать?  В рекламе должен быть хотя бы один из этих китов. Хотя можно и всех трех запихать. Олег, как и все мы, «продает» свои тексты, поэтому правило трех китов маркетинга применимо и к его творчеству тоже.

Так все пошел читать. Вернусь, продолжим.

Перечитал. Понял, что Покс хотел развеселить читателя. Но не получилось в этот раз.

Что еще? Что хотел сказать автор? Что в Союзе семьдесят пять процентов были сидельцами? А пятьдесят процентов мужиков имели нетрадиционную ориентацию? Тут, уж извините солженицинщеной попахивает и прочим либерализмом. Хотя, о чем я? Обычно те, кто покинул «темницу народов» или мечтает её покинуть, обожают выливать ушата грязи и прочих испражнений на одну шестую суши. Литература должна возвышать, должна учить чему-то, должна вызывать ненависть к плохому и любовь к хорошему. Литература – это инструмент, которым можно, как скальпелем удалить из человека плохие мысли и нарративы, либо как молотом размозжить человеку мозг. А можно просто помочиться человеку в уши, или точнее в глаза. Читают же глазами. Значит все-таки помочиться в глаза, а не в уши. Что с великим удовольствием и делает Покс в данном произведении.

Помните, чувака, который вырвал сердце из груди, чтобы осветить людям путь? Да, есть авторы или точнее были авторы, которые хотели осветить людям путь. А что сейчас? Норовят насрать на тропинку, чтобы читатель, однажды вляпавшись в это семантическое дерьмо, уже никогда от него не отмылся.

У Олега есть потенциал. Он владеет словом, способен вызвать улыбку. Улыбку, а не гомерический хохот. Помню, я так ржал, читая какой-то рассказ Старой Пелотки, ржал читая рассказы Черного Человека. А данный рассказ Покса вызвал легкую усмешку и глубокое негодование от отсутствия четкого завершенного сюжета. От какой-то наигранности и вычурности. Интересно, Олег общался вживую с завзятыми сидельцами или его знания почерпнуты из иных источников. Мне показалось, что не общался. А если общался, то не захотел вложить в уста своих персонажей ту боль и тот огонь, который бушует в их тюремных сердцах.

Еще немного искренности. Почему я предпочитаю читать стихи? Потому что на это уходит меньше времени. А время – это валюта, которая не имеет цены. Пока мозги после сотрясения не встали на место и рука сама писала какую-то хню стоило взять карандаш и поднести его к тетрадке, я предпочитал писать в столбик. Ибо это быстрее. И позволяет сэкономить время. Которого не так много у каждого из нас. На что мы его тратим? Это бесценное время? На то, чтобы написать очередную херню или чтобы посраться в интОрнете? А ведь она рядом. Она у каждого за спиной. И за твоей, Олег, тоже. Стоит ей протянуть руку и похлопать тебя по плечу. И всё. Помни об этом, когда будешь писать следующие свои вещи. Помни, что каждое написанное тобой слово, может быть последним. И пиши так, как будто это последнее, что ты хочешь сказать этому миру.

Спасибо осилившим.

ЗЫ Не буду перечитывать. Боюсь, что перечитав, не отправлю )) Поэтому простите за ошибки и вообще.