Мы рождены, чтоб Кафку сделать былью

Мы рождены, чтоб Кафку сделать былью.
Я дожила до этих странных дней.
Борюсь теперь с домашней серой пылью.
А может, с белой. Впрочем, фиг бы с ней.

На полках непрочитанные книги.
На стенах надоевшие «холсты».
Я — фигурант какой-то там интриги.
Я — тень вопросов не совсем простых.

Я каждый день варю в «мешочек» яйца.
Я вижу толк в обыденных вещах.
Я вышивать готова, дайте пяльцы.
Я что-то понимаю в кислых щах.

Все будет так, как и должно быть, знаю.
А я хочу, чтоб было все не так.
Яйцо вкрутую. Прозевала. Каюсь.
А кто не прозевал? Тик-так, тик-так...

Написано в счастливые дни карантина человеком, который еще и не догадывался, на сколько все «не так» скоро будет.