Пёстрые ленты

Грежу, маюсь, плету белоснежные тонкие пряди,

Строчек призрачный шёлк ускользает в протяжную мглу...

Дай же Бог мне пожить той единственной ниточки ради,

без которой уснуть много вёсен и лет не могу.

Протекает мой мир между пальцев, как сок винограда,

грустью спелых плодов безутешную душу пьяня...

Что плодам тем века? Им секундой насытится надо,

и тогда не иссякнет межзвёздная чудо — стряпня.

Я — лишь ткач, — не судьба мне хлебнуть из заветной пробирки,

да и хрен с тем вином, разве мало мне звёзд молока?!

В тёмном небе Луна. В голове беспросветные дырки,

сквозь которые пёстрые ленты плетут облака...