Волшебник

«Жил больной волшебник, буйный, но душевный.

Если делал чудо — сразу пропивал.

Не боялся смерти, горя и лишений,

А на каждый промах головой кивал.

Если было грустно — звал друзей и девок,

Если душно было — выходил гулять,

Если было дело — ничего не делал, —

Не любил без дела прочих оставлять.

Как его лечили? Если честно – плохо.

Буйным слыл волшебник, буйным, но не злым.

И ему всё было абсолютно пофиг,

И врачам — всё пофиг, — кинули, козлы!

И однажды утром по обыкновенью

Взяв пузырь за чудо, вышел из себя,

И пошёл на север сквозь дурдом осенний

Левою рукою галстук теребя..

Шёл четыре года и четыре ночи,

И ещё три года и четыре дня,

Много чуда людям сделал, между прочим,

И немало выпил адского огня..», —

Свой рассказ закончив, выпил стопку лихо,

Закусил селёдкой, закурил Казбек…

Я сидел напротив пожилого психа,

Думалось — какой же здравый человек!