Его сны

Все мы – сны одиночки-Бога,
кто бездарен, и кто талант.
И у каждого есть берлога,
где его назовут «шармант».

 

Ну, а нравимся ль мы чужому –

вот большой и большой вопрос.

Богу приторность не знакома,

раздаёт Он в достатке слёз.

 

Их совсем у иных не видно,

есть: стихами залили мир.

Мера горя не очевидна,

будь ты пешка иль командир.

 

Задержись у Порога боли,

он у каждого, знаешь, свой.

Но вот душу держать в неволе –

не приснится и Богу. Пой!

 

Отпусти своё сердце нынче

вскачь в безбрежных лететь лугах.

Не достанет тогда суд Линча,

пред Господним – изжили страх.