БРОБДИНГНЕГ

Как прекрасна, должно быть, святая и чистая вера, 
Что нисходит с небес, как давно ожидаемый снег. 
Этот город-ущелье, и в нем я живу Гулливером 
Посреди Королевства с названьем тупым — Бробдингнег. 

Жаждут губы сухие, чтоб их поскорей окропили. 
Не хочу ни монет золотых и ни славы людской. 
Мою душу распяли столичные острые шпили, 
Но я помню всегда о далекой Отчизне морской. 

Вечерами здесь небо заполнено стаей вороньей. 
И суда возвращаются в порты из дальних путин. 
И сгружают на берег вонючую клейкую ворвань 
И куски нежной плоти романтиков синих глубин. 

Отчего в этот мир завели все пути-перепутья? 
Не услышит никто о спасенье призывный мой клич. 
Я живу, словно раб. И судьба у меня лилипутья. 
И мой дом — это клетка — игрушка в руке Глюмдальклич. 

Верю, близок фрегат мой, и вымпел на клотике реет. 
И сдержать я стараюсь отчаянья гибельный стон. 
Бог меня осенит в небе утреннем солнечной реей, 
Пересекшей грот-мачту, как будто на храме, крестом.