Мало осталось слов...

Мало осталось слов в языке,
Подходящих для разговора.
Звёзды над городом, волны в реке,
Воспоминаний ворох...
Всё это — снов невозвратная даль,
Мёд тишины, восклицаний миндаль,
Речи молочные реки,
Мир весь — в одном человеке.

Слово ложится, как шёлка лоскут
В пестроту декораций древних,
Песни, как стебли, из горла растут,
Рвать их зазря — не грех ли?
Тянется ввысь своенравный росток,
Тянутся нити прочитанных строк,
Катятся бусины на пол,
Блики — к еловым льнут лапам...

Мало осталось оттенков для грёз,
Ничего не пытаюсь вспомнить.
Новый, себе задаю вопрос
Прежнему: что исполнить
Должен теперь — и о чём рассказать?
Книги судьбы опалённый форзац —
Всё, что увидит читатель,
Тают слова — и восстать им

Трудно, и с каждой секундой язык
Всё свинцовее, неподвижен,
Тихо лежит, повторить азы
Сил нет, спеть листьям рыжим
Оду прощальную — звука ли нет,
Смысла ли нет, и последний куплет
Жизни — лишь воздух сквозь воздух,
Вздох о померкнувших звёздах...