Баллада о поэте

Это моя Юбилейная — сотая публикация на сайте, который потихоньку становится всё более любимым, но от этого не сильнее понятным. Буду пробиваться, как и прежде, наугад, а есть ли талант для игры, покажет время. Пока просто хочу нравиться, вот и всё.

Заморозка от сегодняшнего стом. вмешательства ещё не отошла, на этой хим. волне публикую недавние стихи, такую вот девичью лир. историю, и старую фотографию.

Спасибо всем, кто читает и поддерживает — словом, лайком, просмотром!

Баллада о поэте

Мои стихи населены людьми,
а люди в них и сами все поэты.
Руками голыми пойди возьми,
когда всю жизнь мечтала я об этом.

Был робок первый стих мой. А поэт,
что первой настоящей был любовью,
мне ценный свысока давал совет:
пиши, мол, покороче. Тёмной бровью

он поводил, а я глаза в глаза
зелёно-карие его глядела.
В душе кипела девичья слеза,
а тело что там? Изнывало тело.

Как рифмой беззаветно он горел,
а строй её и вдохновен, и страстен.
Красив шатен был, молодой пострел,
да только рушить, а не строить мастер.

Имел нужду в любви. Но не любил,
а лишь ломал, так глупо и ничтожно.
Теперь бы я сказала: Ну, дебил!
Тогда была предельно осторожна

в словах. Как будто знала: для стиха
они ещё мне в будущем сгодятся.
Любовь была послушна и тиха.
Какой ей быть в ранимых девятнадцать?

Тирана я боялась потерять:
ну, где ещё поэта взять такого?
Урок его прошла от Аз до Ять.
И родилось искрящееся слово —

для жизни, для поэзии, для... вас!
И что поэт? Теперь вот их десятки
в кругу моём, и каждый супер-класс!
А тот мужик — пускай сверкают пятки

в побеге вечном от большой любви.
И, кстати, больше он стихов не пишет.
Спасибо за урок! Но не зови.
Глагол рифмую: сердце не услышит.

17.09.2023