Забудь меня, прости, живи
«Забудь меня, прости, живи», –
я у поэта прочитала.
Ну, не тревожься, мук любви
не чувствую уже нимало.
Иссяк источник нежных слов,
их поглотила бытовуха.
Но что поделать, коль из снов
сотворена кладовка духа?
В них каждый мимолётный взгляд,
намёк, и жест, предмет одежды
намного громче говорят
и согласованней, чем прежде.
В оригинальнейший сюжет
ложатся мелкие детали.
Как не было в нём груза лет.
Все знают, кто во сне летали,
что трудно оттолкнуть мечту,
когда из сердца недр приходит.
Её, единственную, ту
о том, чего и нет в природе.
В ней Эрос алым путь устлал,
как на гламурных супер-снимках.
Из бездн таких, где правят бал
Танатос с Гипносом в обнимку,
не вынырну однажды. Скок,
вы тут, я – там, и все дела.
Так ты о чём просил, дружок?
Забыт. Прощаю. Умерла.