Белибердяевщина

Шляюсь. 
Липнут шаги 
к тишине дворов.
В схватке с Осенью призрак дворника.. 
Сожму кулаки – здесь кодлы воров, 
и в каждом - душа разбойника. 

Ветер 
треплет осени 
вихрастый затылок - 
мол, красива для октября еще.
Кровью - горлами битых бутылок 
в мозг втекает белибердяевщина..

Вечер. 
Есть время 
разглядеть в плоском 
трехмерную выпуклость разложения.
Есть силы еще осознать мозгом 
суть ожидаемого отторжения 

живого 
от мертвого, 
тела от головы, 
рационального от неминуемого. 
Гляжу на неба жухлый пучок травы
и, кажется - взглядом сомну его..

Луна 
светит ярко - 
можно читать 
негласный кодекс законов улицы. 
Здесь счастья нет - есть одна мечта, 
но она никогда не сбудется.