Непогожее
Не блещет бабье лето красотой.
Похоже, в этом проклятом году
боль нарастает в сердце, как прибой.
По сумрачной аллее я иду.
Деревья, как и в мае, о своём
толкуют перешёпотом ветвей.
Вот, кажется, и жизни окоём.
Природе нету дела до людей.
Зачем кустам сомнения и страх,
когда их снег укроет до весны?
На что дождю слезинки на щеках?
Нам небеса нисколько не должны.
О солнце, что для многих здесь светить
и отдавать тепло - в последний раз -
не хочет, ну, чего уж говорить.
Хорошая погода не про нас.
Что нам? Поставлю много запятых,
чтоб жирной чёрной точки избежать.
Я не провидица, и к счастью. Об иных
приметах века лучше бы не знать.
29.09.2022