Памяти поэта
Я с городским юродивым
шаталась под дождём.
При всём честном народе был
наш праздник на Речном.
Он гений, сумасшедший ли,
мне это всё равно.
И вот с небес сошедшее
пьём ливня мы вино.
И поцелуя жаркого
совсем не жалко, нет,
когда стихи под аркою
читает мне поэт.
А, может, ненормальная
я тоже, что с того?
Мне ваша чушь моральная
до места одного!