Стриги меня, мой юный барбершопер

«Рок-музыка?,  — юный барбешопер, весь в пирсингах и тату, качает головой,  — это там где орут? Груверы? Нет, не слушаю такое, я позитивное люблю».

Начинаю называть имена. «Битлз» — не слышал, «Нирвана» — не слышал, Элвис Пресли — мимо. «Лед Зеппелин» — бинго!

Лицо парня светлеет: «О, я знаю эту группу, ее мой дедушка слушает, когда я ему пива привожу тайком, чтоб бабушка не ругалась, он уже старенький».

Открыл я было рот, а потом закрыл.

Стриги меня, мой юный барбешопер, мне нечего больше сказать.