Истерика прозаика

Мне изъела душу паранойя,
Не могу писать. Зудит невроз.
Брошу всё. Сбегу в село родное.
Буду сеять лён. Таскать навоз.

Не даёт редакция мне премий,
Не дают мне бабы ни фуя.
Брошу всё и без полемик, прений
Умотаю в рОдные края.

Ждут меня фуганки, пилы, дрели;
Огород мой сохнет на корню.
Об изготовлении изделий
Сельских — труд научный сочиню.

На хер шлю литературы сферы,
Босиком пройдусь по мураве,
Заебался я читать каверы
От поэта с мерзким ником V.

Дайте мне немного валидола,
Уложите под шотландский плед,
Не встречал мерзее пиздобола
За последние полсотни лет.

Аппетит теряю я и силы,
Ненавижу всю мою семью,
Цвет волос мой стал какой-то сивый,
В зеркалах себя не узнаю.

Не взыщите, пишущие братья!
Всё ж я не Гоголь, не Дидро.
И отныне зарекаюсь брать я
В руки «клаву» и гуся перо!

Подписывайтесь на нас в соцсетях: