ПОТЕРЯ ПОТЕРЬ

На трамвае сорок семь

Еду я, печальный дед,

Чтоб устроить взбутетень,

В медицинский кабинет.

Потому что в эту ночь

Он подвёл меня, мой друг, —

Убежал куда-то прочь,

Хоть и был без ног, без рук.

Я искал его впотьмах,

Из окошка звал домой,

Но остался на бобах, —

Зря намазал сулемой.

Обращусь в собес и в суд —

Ищут пусть в тайге, в реке —

Чтобы завтра был мой уд,

Как и раньше, в кулаке!

Где подбрюшный золотник,

Где любовный мой слепень?

Пусть размером невелик,

Но ведь мой же, ясен день.

Кто, к примеру, в туалет

Позовёт в ночи, гоня?

Нет, ребята, нет и нет!

Это всё не для меня...

***

Зря пищит в кармане зуммер

Из затёрханных штанов.

Нет поэта больше. Умер.

Жизнь нажала кнопку «off».

На погосте поселковом

Нету плачущей вдовы.

Говорят — нашла другого.

Что ж, бывает так, увы…

Подписывайтесь на нас в соцсетях: