ПОЭТЫ И ПЕЛЕВИН

Скажи нам, кудесник, так где же ответ?
Его отольём мы в металле!
Писали мы в рифму четырнадцать лет,
Но наших стихов не читали.

Писали без рифмы и белым стихом,
Писали и танки, и хокку,
Писали с любовью, писали с грехом,
И даже со страстью к пороку…

Писали лимерики, моностихи,
Писали поэмы и стансы,
Но к нашим стихам были люди глухи,
И пели чужие романсы.

А наше движение ширится вглубь,
По всей ширине углубляясь,
Мы можем сиять, как серебряный рупь,
Есенину уподобляясь.

Ведь наши идеи важны для всего-
Всего человечества в целом,
А нам не дают прочитать ничего,
Держа под цензурным прицелом.

А если не знает вас русский народ,
Спрошу я у каждого: Кто ты?
В чей мечешь ты камни свои огород?
В чьи мёд свой пихаешь ты соты?

Молчали поэты, растерянность лиц
Стыдливо прикрывши усами,
Но выхватил суть их пронырливый блиц:
Да вы же у@быши сами!

Озвучил кудесник людской приговор,
Добавив: П@здуйте отсюда!
И в ту же секунду взошло из-за гор
Пелевина грозное чудо.