Коитусовка
На фуршетной охоте среди поэтической сволочи
Вы подкрались с изысканным цоканьем на каблуках,
Как на задней площадке трамвая в спасительный поручень,
Вы вцепились с надеждою в мой беззащитный рукав.
Вы раззявили рот, как улов из чернобыльской Припяти,
Вспоминали своё бесполезное имя, кряхтя.
Тщетно линзами прятали взгляд с мимолётною припиздью
И хрустящий стаканчик душили в шилачьих когтях.
«Неужели тот самый Поэт?» — Вы подтаяли похотью
И осклабили где-то в руинах улыбки металл.
Я, направившись к выходу, сухо ответствовал походя:
«Я — Тот Самый, мадам, только Вы, к сожаленью, не Та…»