Метаморфозы Агасфера

Сука... Выперло же опять

естество из тугих пелён.

А надысь лишь поверил, блядь,

что тверёзый и не влюблён.

 

Лишь намедни ходил котом

вдоль сметанных экзюперей,

разогнавши в кругу шестом

душегложущих упырей.

 

Разэдемив былой Содом,

геоморил Гоморры тлен,

геморроем мечты ведом,

что подняться звала с колен.

 

Но, вломясь, как битюг в бутик,

погремушки конвой шмонал

в белом братстве, где я постиг

трансформации в чёрный нал

 

квазимодства соплей души,

губошлёпства седых детей,

чтоб на эти-то хоть гроши

сманикюрить чуток когтей.

 

И казалось бы — всё пучком,

хоть Дзержинскому сдай зачёт.

То, что надо — всегда торчком,

что не надо — всегда не в счёт.

 

Но однажды, вновь встретив ту,

без которой я нищ, как Йов,

наливаю в стакан мечту,

и рифмую обрывки снов.

 

И не верю, что лишь вчера

соломонил про «всё пройдёт»,

про vanitas et cetera,

умудрённейший идиот.

 

И мараю в ночи тетрадь,

снова надвое поделён.

А надысь лишь поверил, блядь,

что тверёзый и не влюблён.