Этюд в кровавых тонах...
Я не художник вовсе. Не дано.
Нарисовать картину не сумею.
Покрасить взялся нáмедни балкон,
Придёт жена с работы — охренеет.
Я красил, как Куинджи на холсте,
Но от винца, что пил, утратил память.
Упал без сил я в чистую постель,
Хоть полчаса надеясь покемарить.
Хотя бы часик всласть я подремлю,
Пока жена с работы возвратится.
Порядок в доме я восстановлю,
Бутылки соберу, схожу помыцца...
Заснул... Вдруг нежный голос надо мной:
— Ты что, мЛя, офигел! Вставай, скотина!
И получаю в лоб сковородой...
...измазанные в краске руки стынут.