Холокотпуск на Землю

Ура! Сорок лет без отпуска, а тут дали.
А, ой. Вы же, наверно, мой дневник через свои информационные сети прочитаете, а тут такое вот начало, с места в карьер, и ничего не будет понятно.
Я, в общем-то, обычный субпланетарный чиновник на Кеплере 11-б. Тут вставлен код, и вы название этой планеты увидите так, как принято у вашего вида. Это в созвездии Лебедя. Четвёртый вице-губернатор северной полярной шапки, на следующий год жду повышения до второго.
Третьего нет. Тройка - несчастливое число. На Земле оно считается волшебным, а вот у нас решили наоборот.
Вы знаете Землю? Интереснейшая планета! Там развились безо всякого внешнего вмешательства разумные существа, довольно несовершенные притом, органики, короткоживущие, уязвимые к низким и высоким температурам. Наши социологи во весь голос предрекали им гибель в тотальной войне двадцать земных лет назад - что-то около пятисот наших. Выпустили обстоятельную ноограмму "Конец земной истории", с ассоциативными полями, с голохрониками, а через год - земной год - после презентации земляне возьми и помирись. Теперь их называют только Институтом уничтожения землян, а приветствуют только шутками про конец Земли. Они от этого зеленеют и нервно дёргают ложноножками.
А, кстати, шутка - земной культурный феномен. Вроде бы пока его переняли только мы. В общем, выяснилось, что резкий переход или смешение несовместимых понятий вызывают у землян положительные эмоциональные реакции. Мы на Кеплере попробовали. Нам понравилось.
Правительству пришлось отправить команды ментального принуждения с психопушками, чтобы вернуть планету на серьёзный лад.
Правительство вообще любит, когда всё по линии, строем и в один голос.
Ну а мне дали отпуск, то есть небольшое отлучение от общественно полезной работы. Можно провести его на Кеплере, а можно - где-нибудь в отдалённых местах на Земле, чтобы земляне ни о чём не заподозрили. Нельзя, мол, раскрывать обитаемость окружающей Вселенной. А я бы раскрыл! Вот стану губернатором и буду в высшем Совете продвигать раскрытие. Мы о них всё знаем, а они о нас - ни сном ни духом. Да мы даже их устойчивые коммуникативные единицы используем! Как они там? Выговорки?
Не суть важно. Пойду требовать отпуск на Земле.

***

Посетил своего прямого начальника - второго вице-губернатора. Фиолетовый, грозный, возбуждённо сжимает полости. "Никакой тебе Земли! Подсидеть меня хочешь! Ксенофил! Примитивист! Изменник государственный! Да я тебя в питательную пасту..."
Шаркнул, ушёл. Ну, на Кеплере всегда так. Хочешь правды - добивайся у начальства повыше.
Или не всегда? Я уже не знаю, что у нас своё, а в чём мы живём по-земному.

Эманировал собутыльнику, что хочу встретиться и обсудить это. Собутыльник - тоже земное слово. У них оно как-то связано с совместным потреблением продуктов некоторых химических реакций. Каких - многомудрые социологи говорить пока не спешат. Боятся написать ещё один конец истории.
Ну а на Кеплере - это сосед по ёмкости, в которой нас по двое выращивают. С ним всегда есть связь разумов, хоть на другом конце Галактики, но общаться телепатией - дурной тон. Предпочитаем собираться вместе и передавать информацию напрямую.

Ни к чему не пришли, зато поглотили вместе много органики по-земному. У нас всегда было принято питаться пастой, но под влиянием земных традиций органические вещества начали красиво оформлять и подавать на подставках из минералов. Чем изысканнее, тем лучше.
Питание по-земному, кстати, теперь ещё и опасно. Правительство объявило Кампанию за обычаи, и подражать культурным традициям землян - некоторое фрондёрство, что ли.

***

Слетал на обеде к первому вице-губернатору. С-сволочь. Мелкий, обходительный, серенький, трескучий. "Я всё понимаю, ваши труды принесли северной шапке экономический подъём, но на Землю хотят управляющие экваториальных областей... Вы же знаете, как наш Совет к ним относится... И ваши увлечения..."
Да волнуют тебя мои увлечения, лужа биомассы? Я пашу как проклятый там, где не растёт ничего! На экваторе плюнь - кристалл вырастет, вот и все чудеса управления...
Вышел. Выругался по-земному. Крепко, по предкам, как это делает северо-восточное племя землян.
Невероятные существа.
Живут в холоде, в котором у нас эктоплазма замерзает в порах, ездят на хищных лесных животных верхом, процветают и множатся вопреки всему. Составляют всего два процента населения, контролируют одну седьмую часть Земли.
Отправил в Инсоц запрос на всю информацию об этом регионе, какая есть. 
"Данными не располагаем".
Сволочи. И те сволочи, и эти сволочи. Не поешь по-человечески, не почитаешь по-человечески, кушай жижу, славь мудрый Совет.
Сбежать, может, на Землю?
Но как?...

***

Выходной. Прилетел на экватор, развлекаюсь.
А, проклятье, кого я обманываю!
Поразвлекаешься тут, ага. Храм предков, ещё храм предков, визуальная ноограмма с полным погружением о славной колонизации Кеплера.
Поймал себя на том, что смотрю на толпу и выцепляю из неё самые кислые лица.
Получил ответный взгляд. Батюшки, безопасник!
Кажется, ничего не заподозрил, но вот что странно: мне-то с какой поры бояться госбезопасности? Я пусть и на восемьдесят третьем месте, но в Священной Сотне. Линейные офицеры общественного благочиния кланяться при встрече обязаны.

Меньше надо нервничать.

 

Больше ничего толкового не произошло. Брожу по садам камней, пью, играю на свист-реакторе.

Мелочи, недостойные даже дневника.

 

***

 

Вернулся домой. Доложился вице-губернатору. Этот уже важная шишка, рабочий день у него окончен. "Приходите, любезный, завтра". 

Сходил в космопорт, пошлялся среди пилонов. Без генератора полей власти никто меня не узнаёт. 
Пара инженеров шепталась в углу о технологии сверхотправки. Решился подойти и поспрашивать больше. Замолчали.

 

Уже дома обнаружил в кармане инфопластинку с пометкой "Не проигрывать". Воспринял так, через себя.
Было больно, но теперь я знаю, что через три дня надо прийти на то же место и бродить там, вроде бы как без дела, для попадания на Встречу. Хочется. Буду ждать.

 

***

 

Вице-губернатор. Стальной, холодный, весь из себя мудрый властитель, исполненный добродетели. "Земля? Не рискну решать такой вопрос самостоятельно, не будучи уверен в своих полномочиях. Но губернатору передам. Зайдите завтра к нему, он оповещён".

 

Продолжается рутинная экономическая работа. Там построй буровую установку, тут гидропонную башню, здесь проконтролируй, чтобы дроны соединили всё дорогами.

Мне - работа, а у землян игровые ноограммы такого содержания есть. Посмотреть бы.

 

***

Вот передо мной и верховный повелитель всего, что находится за северным полярным кругом Кеплера. Десятый из Священной Сотни. Генераторы властных полей такие, что охрана носит их на особом антиграве. Не было бы в кармане нейтрализатора - пал бы ниц.

"Земля? Ах, да, вы хотели на Землю! Вы полезнейший работник, и нет причин держать вас тут на поводке. Я уже желал было подписать вам разрешение, но зашёл оперативник Сотни и попросил передать дело на рассмотрение Святого Совета. Следовательно, я жду вас в Совете завтра. Будьте уверены в моей поддержке".

 

Какой вообще толк от этого бесова Совета, от храмов, кампаний кто-лучше-почитает-предков и обрядов единения? Думаю, на Земле управление устроено лучше. Ну хотя бы самую малость лучше. Ну не могут люди управляться самыми толстыми, пафосными и роскошно украшенными жрецами самых древних богов. Со спорами, чьи древнее.

***

Просыпаюсь от смутного анабиоза. Сегодня - в Совет. Сейчас - в Совет.

 

Сто одно сиденье в два круга. Роскоши столько, что болят глаза.

Падаю на пол. Ганглии разрывает на кусочки. Прислужники подхватывают под отростки. "Это от полей власти, вот гостевой нейтрализатор, возьмите".

Взгляд проясняется. Всюду сверкающие кристаллы, прислуга и охрана. Духовные справа, светские слева, старшие сверху, младшие снизу. 

Одно место свободно. Вдруг осознаю.

- Сегодня, - начинает громоподобно какой-то поп, - мы полным составом Совета рассматриваем...

Так. Набрать воздуха. Этого гада перебить не так-то просто.

- Вы что-то перепутали. Я член Сотни от светской когорты, восемьдесят третий по старшинству. Я требую надлежащего места и рассмотрения дела Одиннадцатью.

В центр левитируют одиннадцать кресел. Шесть священников, пять правителей. 

Вижу губернатора. Лицо нервное, взволнованное, будто хочет передать мне своё напряжение.

Верховный жрец Кеплера приподнимается как председатель и зачитывает.

- Одиннадцать Великих рассмотрят сегодня дело четвёртого вице-губернатора Северной полярной шапки.

ДЕЛО? 

- Ваша святоясность, я подавал прошение. В отношении меня нет никакого дела.

- Теперь есть. Итак, оный вице-губернатор повинен в ксенофилии, отрицании богов и предков, преступных зловредных мыслях и сохранении таковых в виде высказываний!

В Сотне начинаются вопли гневного обличения. Кто настучал? Кто сдал меня?

- Вызывается первый свидетель - офицер общественного благочиния пятого ранга...

Почти все светские, включая трёх из Одиннадцати, вскакивают с мест.

- Неслыханно! Гильдия общественного благочиния не имеет права следить за Сотней! - кричит наш губернатор.

- Боги разрешили нам это, - монотонно, в один голос отзываются священники.

- Вы даже не оповестили об этом нас, святоши?

- Боги так хотят. Боги так хотят. Нельзя противиться воле богов и предков. - Священная половина Сотни входит в транс. Тот самый транс, которым они могут подчинять и контролировать. Нейтрализатор начинает нагреваться.

Выбегаю из здания Совета. Теперь не отвертишься. Теперь будет религиозный суд, тягомотный и благочестивый, и я даже представить не могу, какой приговор боги мне нашепчут.

Спор внутри Совета медленно превращается в монотонный вой, а затем - в скандирование святых молитв. 

 

Бегу. Забираю у какого-то торговца транспортный кристалл, мчусь к космопорту. По всему Кеплеру скоро запустят трансляцию с обличением меня в грехах против святой веры. 

Вот уже появилось всюду лицо обрюзгшего пастыря, которого следует считать мудрым и прекрасным. Скоро включат телепатическое подчинение. Скорее к пилонам. Допуск. Работает. Из должности меня ещё не извергли.

Группа угрюмо выглядящих инженеров стоит вокруг какого-то устройства в тёмной комнате, видимо, тайной.

- Опальный?

- Опальный. 

- Давай сюда список имущества на Кеплере.

Формирую, транслирую.

- Куда?

- На Землю. Да. На Землю.

- Мы ещё не отправляли никого на Землю, - хмурится главный инженер, - ручаться за надёжность не могу.

- Плевать! Отправляй!

- Ну держись, опальный. Раз, два, три!

***

Холодно. Ужас как холодно.

Открываю глаза. Кажется, я на одной из полярных шапок. Но где?

 

Поднимаю глаза. Смутное серо-оранжевое небо. Кристаллы твёрдой воды тают на мне.
Земля.

Валюсь с ложноножек от усталости. Сила тяжести адская. 

Невзирая на опасность, эманирую во все стороны просьбу о помощи.

 

Двое людей в чёрной форме с каким-то странным оружием идут ко мне. Надеюсь, они мне помогут. 

***

Только что от господина генерал-оберста. 

Было сложно, но для меня сшили форму, соответствующую всем извилинам и выбоинам тела. Непривычно ходить в жёсткой ткани, но тепло. Как же тепло. На Кеплере всегда была некая прохлада. 

Перетекаю по коридорам, знакомлюсь с коллегами. Господин генерал-оберст с пониманием выслушал, что я собирался на Землю вообще-то в отпуск, но попросил сначала отработать хотя бы шесть земных месяцев.

 

Получил удостоверение и официальное назначение. Младший исследователь Главного управления телепатии и псионики. 

 

***

 

 

Ко всем моим ганглиям подключили по электроду и пустили несколько сильных разрядов, и я обрёл совершенство. Нет, что-то большее.

 

Больше я не знаю корявых языков недолюдей, на которых, помню, раньше писал этот дневник. 

 

Цвет моих внешних покровов изменился на белый, глаз - на голубой, и наш вождь, бесконечно любимый вождь, при всём высшем генералитете вручил мне погоны. 

Ни следа тупой напыщенности тех жрецов. Только мудрость и военная выправка.

 

Засим я, обер-лейтенант Освальд Кеплер, первый индивид арийской расы инопланетного происхождения, заканчиваю эти записи.

Они сделаны несовершенным существом, которое хотело компьютерную игрушку и в отпуск. 

Всё, чего хочу я - пролить последнюю каплю цитоплазмы, сражаясь с врагами Великоантарктической империи арийской нации, и в нытливых заметках это не нуждается.

 

ХАЙЛЬ РАЙХ! ХАЙЛЬ ШПАЙЕР!