Поэты

Эти странные души — поэты.
По-рыбацки выходят в путину,
На слова ставят сети-тенеты,
Из себя строк плетут паутину.

Мир для них лес глухой и дремучий,
Где грибы, реки, сучья, коренья.
Он себя, проплутая, измучит,
Чтобы выловить стихотворенье.

Словно грузчик, он рвёт в себе жилы,
Ради — пусть небольшого — улова.
И цепляет себя, как наживу,
На крючок, чтобы выловить слово.

Он доводит себя до раздрая.
Не крючки это — страшные крючья.
А всё кажется, словно играет,
Подбирая точнее созвучья.

Ищет рифму, измучится с нею,
Раритетна она, словно нэцкэ.
Он старается всё тщательнЕе,
Как советовал мудрый Жванецкий.

На него словно рушатся скалы,
Словно бьют его черти дрекольем.
Рифма входит: «Тебя я искала.
Ты сегодня совсем малахольный…»

Рифма есть, но со смыслом неладно.
Найден смысл, рифма вдруг убегает.
Рвётся он между раем и адом,
Словно нежить, как тень, неприкаян.

Он мечтает о метаморфозе.
Как бы сделать, чтоб выбить клин клином?
Может, класть кирпичи, то есть прозу?
У прозаиков жизнь, что малина.