Город, которого нет

Я хоть москвич, но всё же, по летАм,
Да и по праву, мне признаться откровенно:
Мечты, талант, восторг, душа — всё там,
Где словно кровь, река течёт в каналах-венах;

Где призрачен, как будто интернет,
Где ветер влажен и зимой — снегов подталость,
Есть город. Но его, конечно, нет —
В воспоминаниях только молодость осталась.

Он — потонувшая в легендах быль.
И, глядя из окна моей московской хаты,
Я вижу вдруг Адмиралтейства шпиль,
А также кикинские стройные палаты.

Быть может, сам я спьяну наболтал,
И по сценарию, себя я снял на ленту,
Что надо мной закат тревожно-ал,
И вдоль Невы я провожал кого-то летом.

А иногда настигнет мозга взрыв
Воспоминаний эпизодов очень личных:
Тоскливым штилем Финский скрыт залив,
А мы теряемся с тобой в полях черничных;
 
Как будто еду я на царский бал.
Чтоб выследить жену, лицо скрываю в маске;
Как на досуге часто забегал
В квартиру друга, жившего тогда на «Ваське».

Не хватит ночи вспоминать в «Стреле».
Да, в жизни долгой дни бывали неплохие.
И что на этой повидал земле,
На полку положу я в питерском архиве.