ДЖОЗЕФ

Сегодня Джозеф Бродский правит бал, 
Дымя цыгаркой, в мятом пиджачишке. 
Он поэтические ладит книжки, 
На остальное, вобщем-то, плевал. 

Он голову к груди жены прижмёт, 
Похожую на мячик для футбола. 
Дельфиньей тушей движется гондола; 
В любовной качке свой верша полёт. 

Почем поэта нынче стоит дар? 
Нью-Йорк, Венеция, прибой — на сдачу. 
Купить не хватит в Комарово дачу, 
Стихи — не очень ходовой товар. 

Строфой шагая, как грядою звёзд, 
Через Вселенной вспаханное поле, 
В полупоклоне (так, чуть-чуть, не боле), 
Глотает клювом рифмы, словно дрозд. 

Не легкомыслен в жизни он, отнюдь. 
Мир громоздится страшно, монструозно. 
Но в ритме строк не так уж всё серьёзно, 
Чуть иронично стоит лишь взглянуть. 

Грехи его запомнит кондуит. 
Но мага палочка волшебна, многогранна. 
«Уж то-то Рыжий...» — молвит с неба Анна, 
Пока он на Васильевском стоит. 

«Ужо тебе...» — он вторит, как Евгений 
Безумный, глядя на портрет вождя. 
Вожди всё то же до сих пор гундят. 
Он шлёт подальше их. На то и гений.