Птицы

Не каждой птице даётся под крылья душа,
Чтобы помочь переправить ее на небо.
Из-под колес дорога вьется, спеша
Из города в город, в котором до этого
не был.

Безмолвно и муторно тянутся слева поля,
А справа - слепое пятно и бельмо тумана,
Где мягкая и податливая земля.
И Месяц свой нож выхватывает из кармана.

Усталость заставит закрыть на минуту глаза,
И руки сжимают во сне беспокойную птицу.
Месяц с ножом ударит по тормозам.
Он будет резать. А мне это будет сниться.

Справа туман и розовое пятно.
Надо смотреть налево, но смысл ясен:
Новую душу птице отдам под крыло,
Взмах ее крыльев не будет сегодня напрасен.

Считалка глупая. Просто рулить вперёд.
Через поля и горы, миля за милей.
Что бы там ни было - тела никто не найдёт.
Девочка в розовом? Нет, офицер, не видел.

Нет, офицер, я тем полем не проезжал,
Там, где заляпан туман незапекшейся кровью.
Кажется, город полночи тогда не спал.
Да, позвоню, если что-то об этом вспомню.

Только считалка глупая бьёт в висок,
Прячет туман искаженные ужасом лица.
Я не проснулся. И Месяц с ножом одинок.
Новой душе я поймаю свободную птицу.

***

Старая карта. На ней двадцать три флажка.
Блондинки, до восемнадцати - не взрослее,
Пропавшие без вести. Тел - только пять пока.
И рядом с каждым - птица со сломанной шеей.

У детектива над картой сомкнулись глаза,
И ужас внезапно пронзает отравленной спицей:
Ему уже снилось - он давит на тормоза,
Чтобы поймать и сломать непокорную птицу.

Natasha Breen: Птицы