Поцелуй

Тусклый свет тенями мажет стены.

Двое в кабинете. И усталость.

— Константин Петрович, ты ж военный,

Десять дней до пенсии осталось.

Жил с семьёй. Счастливый вроде. Верно?

Дочь, жена, работа. Жизнь — в порядке.

Объясни ты мне — какого хрена

Задушил соседку по площадке?

Только отрицать сейчас не мысли —

Написал ты нам «картину маслом».

 

 

Струйка дыма расползлась. Зависла.

За гардиной туч луна погасла.

Вновь затяжка. Крепкая, густая.

Бергамот чуть вяжет вкусом груши.

 

 

— Ты слыхал о Климте? О Густаве?

Вижу, что не слышал. Так послушай.

Век двадцатый. Самое начало.

Символизма бурное цветенье.

Эма Флёге Климта повстречала

В городе австрийском — в яркой Вене.

Возраст был разлучником безвинным —

Миг прощанья просто неминуем.

Густавом написана картина —

Он щеки касался поцелуем

Трепетно, легко, самозабвенно...

И любовь раскрасил позолотой.

Полотно висит в музее. В Вене.

Мастера прекрасная работа.

 

 

Дождь смывал цветенье жёлтой липы -

Гнал небрежно в сточные каналы.

Опер слушал.

— Да, Петрович, влип ты.

 

 

Солнце ночь нещадно поедало.

Новый день рождался.

 

 

— А соседка...

Мы любили... И сейчас люблю я.

Только я не Климт, ублюдок редкий.

Я хотел другого поцелуя.

На прощанье сделала подарок -

Эту сучью чёртову картину.

Я не вынес жёсткого удара...

Как же я любил соседку Нину...

 

 

Уводил конвой по коридору

Автора печальных откровений...

Опер молча думал.

Отпуск скоро...

«А ведь я ни разу не был в Вене...»