Небольшая ремарка для дорогого друга по сайту «Ольтерлит» — «Культурного шизофреника»

По А.Трепалову, первому начальнику МУРа, была у меня преинтереснейшая история… Расскажу, раз уж пошла такая пьянка с глубокоуважаемым «Культурным шизофреником ».

Позапрошлый год. Август. Имеретинка… (Олимпийский парк)

Я херачу грузчиком в одном приморском адлеровском рыбном ресторане. Таскаю продукты. Выношу мусор. Вываливаю в специальный «помойный» бак тухлые отходы жизнедеятельности проклятых рыб.

Там у меня — прямо у родного мусорного контейнера — был маленький стульчик. Для отдыху. Сижу, значит, курю. Перекур, значится.

Звонок.

Вытираю тряпкой руки, беру трубку:

— Алло, — недовольно. (Кто ж зво́нит в перекур?)

— Здравствуйте!

— Добрый! — отвечаю.

— Это Игорь Шабдурасулов звони́т. Знаете меня?

— Конечно! (И.В. Шабдурасулов — гендиректор ОРТ)

— Слышал, вы пишете о Трепалове?

— Да. [Там была такая тема: редакция «Молодой гвардии» поручила мне сделать книгу о Трепалове — для серии «ЖЗЛ».]

— Наш редактор посоветовал мне обратиться по поводу документального фильма о нём.

— Понял, — прислонившись к бачку, выплюнул окурок.

— Вы можете соорудить сценарий к фильму?

— Да, конечно, — смахнул с башки ошмётки рыбы, выброшенной кухаркой, меня не заметившей, с другой стороны контейнера.

— Когда ждать в Останкино?

Тут же закурив по новой, ответил:

— Блин, бабки нужны.

— А вы сейчас где?

— В Сочи.

— Отдыхаете?

— Нет. Работаю грузчиком в местном кабаке.

— Хм…

(Пауза)

— Сколько вы там получаете?

— Тридцатку.

— Я дам больше.

— Хорошо. Еду.

— Спасибо.

— Не за что.

— Да… извините.

— Слушаю.

— Сколько бы вы хотели за работу по фильму?

(Пауза)

— Ну, тыщ сто хватило бы.

— Жду, Игорь.

— Еду.

Лихо собравшись, примчав домой, сразу же набрал «дорогого» тёзку – Игоря Владимировича.

Но…

В дальнейшем трубку он уже не брал.

Редактор «Молодой гвардии» сообщила, что тема с ЖЗЛ — накрылась медным тазом. (Там шла речь о серии с «великими советскими военачальниками» типа Жданова, Жукова, Брежнева и т.д.)

Пожалел лишь об одном...

Что — рановато сдриснул с благословенных югов. Хоть и пропахших нехилым физическим трудом и камбалой. Толком не покупавшись на, чессговоря, хреновом «каменном» имеретинском пляже. (Там сплошные булыжники.)

Хотя… Красноягодного «натурального» винища притащил литров пятьдесят.

Весь плацкарт двое суток дышал тогда одной моей (сраной) винной полторашкой, вдруг взорвавшейся от неимоверной жары в поезде: «РЖД. Кондиционер в каждом вагоне!» — Но это уже совсем, совсем другая история…