Деточка

 Старик, сетовавший на заигравшуюся молодежь, смотрел на тех остекленевшим взглядом. Он коснулся моего лица и слегка повернул к себе за подбородок. Сердце принялось бешено колотиться. Наши взгляды встретились. Он пугает. Я боюсь его до чёртиков, этих холодных глаз и жестких пальцев, этих равнодушных, отточенных движений. Хочу бежать, но цепенею, как парализованная... Вдруг острая боль выстреливает в голове и разливается по всему телу. Открыв глаза, упираюсь в белоснежный потолок, а рот заполняется слюной с привкусом лекарств. Больно. Не понятно, где, но больно. Боюсь пошевелиться и тупо разглядываю потолок. Глаза начинает щипать и веки устало закрываются. Голова распухает от каких-то мелькающих слов, вопросительные знаки долбят мозг, как будто рядом, кто-то ударяет по одной и той же клавише. Мне нужно спросить, но не могу поймать ускользающие слова и чувствую, как внутри закипает злость... Звук открывшейся двери заставляет повернуть голову и открыть глаза. 

— Меня что, парализовало? — неожиданно вырывается вопрос. 

— Ну что ты, деточка, — улыбается пожилая женщина в белом халате с подносом в руках — Я тебе завтрак принесла. 

— А как я здесь оказалась? — вытягиваю руку вперед и разглядываю улыбающуюся женщину сквозь растопыренные пальцы. Кто-то продолжает долбить по клавише. 

— Тебя Иван-отшельник принес из леса. Нашел на дне обрыва. Ругался сильно. На руках тебя тащить пришлось. 

     В голове стало тихо. Слова заторопились и набегая друг на дружку выстроились стройными рядами. Старик. Это не сон... 

— Ну, давай, деточка, ложку в руки и за работу. Скоро обход...