Вдоль по дороге...
Мы — золотые солдаты.
Наши награды чреваты
скорбной печалью на лицах.
Нас отпустили комбаты
в отпуск, в родные пенаты,
чтобы свободой напиться.
Дружно, солдатики, в ногу,
спросим у Бога дорогу,
к Богу вопросов хватает.
Только вот, много ли проку
от виноградного сока,
что из небес вытекает...
Лето, порвавшее связки,
метит дырявые каски
рыжими пятнами света.
Лица сливаются в маски,
песни срываются в пляски
на середине куплета.
Мы — золотые солдаты.
Нас отпустили комбаты,
чтобы свободой напиться.
Наши сомнения сжаты
в ком окровавленной ваты,
в жуткие мёртвые лица.