Лето поэта

Ну, вот тебе лето — пропала ленивая муза,
Наверное, дрыхнет, сомлевшая, где-то в тенёчке...
И сонные осы шаманят над долькой арбуза,
А вместо стихов на бумаге вопросы и точки.

Вопросы. Зачем я вообще истязаю бумагу?
И тут же слукавила: терпит экран монитора,
Пока сочиняю свою бесконечную сагу,
За рифмой упрятав страницы словесного сора.

Сплетаются строчки лозой виноградной — на белом.
Мелькает в июньской дремоте спина Диониса...
Но хитрая муза сжимает во сне парабеллум —
Отправить поэта немедленно к берегу Стикса.

Ворчит: «Развелось, вас, писак, — отдохнуть не даёте!
До точки меня доведёте! До нервного срыва!»
...Рисую вопросы и точки в лохматом блокноте...
(Да, снова враньё. Но звучит, согласитесь, красиво?)