Поэты в прозе

Три поэта вечерком,
Сели выпить под окном,
Пропустили по стакану,
Закусили картофаном,

По второму угостились,
И капусткой причастились,
Ну, а третий стакан водки,
Уж потребовал селёдки …

Под домашние котлеты
Спорить бросились поэты,
Взялись Истину искать,
И обиды извлекать.

Говорит один поэт:
«Я талант, мне равных нет!
Сборник мой хотят издать
Тиражом так в сотен пять!»

А другой уже орёт,
Что на первого плюёт,
«Я везде лауреат!
У меня полно наград!»

Третий тут вступает в спор:
«Я вот, с некоторых пор,
Вхож в верховные круги:
И читаю там стихи,

Прославляю всё подряд.
«Молодец!» - мне говорят,
За столы с собой сажают,
И по полной наливают».

Сделав в споре перерыв,
И бутыль опорожнив,
В омут бросились утех:
Выяснять, кто лучше всех.

Их дискуссия, однако:
Завершилась - таки дракой,
Но и с битой пьяной мордой,
На своём держались твёрдо.

После, правда, примирились,
Протрезвели, извинились,
Ведь свои же – не чужие,
Стихотворцы всем родные.