Не на бумаге
Не на бумаге что-то теплится — внутри ядра…
А за окном — не то метелица, не то жара.
И даже дом мой в ожидании на миг притих,
Ведь только новые метания годятся в стих.
Лениво ржущий, необкатанный, забывший стыд.
Он только свежими утратами бывает сыт.
Ему плевать, что ночь прохладная — огонь погас.
Ведь нет скотины кровожаднее, чем мой Пегас.