Последнее письмо

Держу в руках из прошлого конверт,

Листаю пожелтевшие страницы,

И словно слышу горькое: «Привет!

Пишу тебе в последний раз.

Проститься.

Ты не держи обиды на меня.

Ну так уж вышло. Стоит ли об этом?»

И в сотый раз попробую понять,

Что с нами стало тем далёким летом.

К тебе летел, как бабочка к огню,

Тебе я поклонялся, как иконе.

А знаешь, я ведь бережно храню

В своей руке тепло твоей ладони.

Свой старенький альбом достану я,

И отыщу там чёрно-белый снимок,

Тот, на котором ты ещё моя,

И счастье не прошло пока что мимо.

И я вдруг, сам не зная почему,

Так захочу вернуть минуту эту!

И в сотый раз, наверное, пойму:

Нельзя вернуть того, чего уж нету.

К тебе летел, как бабочка к огню,

Тебе я поклонялся, как иконе.

А знаешь, я ведь бережно храню

В своей руке

Тепло твоей

Ладони...