Он скучал не по ней

Он скучал не по ней, а по крыльям, которые с ней вырастали.

Он не мечтал быть с ней, он хотел просто снова летать.

Ему неважен был цвет ее глаз, неважно, как ее звали.

Крылья — это самое ценное, что могла она дать.

Он без неё вяло плёлся по будням, по бесконечной трясине

(Не без неё, конечно, без крыльев. Это само собой).

В небо смотрел со звериной тоскою, тянулся к облачной линии,

Пытался что-то загадывать звёздам и торговался с Луной.

Он не хотел от неё зависеть, он забывал ее номер,

Чертил на стекле бесполезные планы и сам пытался взлететь.

И даже однажды почти добился, почти разбился и умер

(Но смог в итоге лишь рассмешить обычно серьезную Смерть).

Он возвращался не к ней, конечно (и о любви — ни слова!),

Только и жить вдали от неё недоставало сил.

А в небе — просто до дрожи боялся встретить кого-то другого,

Зная: она раздавала крылья всем, кто об этом просил.