Про прохожего и старика на облаке

А где-то там, под небесами, дремлет
Волшебный и всезнающий старик.
Он головою к облаку приник
И, улыбаясь, звуку ветра внемлет.
А где-то тут, на улице Тверской,
Стоит прохожий. Человек. Сын Божий.
На нем пиджак коричневый из кожи,
В руках — рюкзак хронически пустой.
Еще вчера прохожий был женат,
Жил в неуютной, но большой квартире,
Картошку ел любимую, в мундире,
Носил в полоску шёлковый халат.
Теперь же ночь. Нет ни жены, ни дома.
Есть улица, фонарь с аптекой, МХАТ,
Знакомый с детства выцветший фасад,
Да черный дворик, за собой влекомый.
Ну а на небе спит себе старик,
Ему нет дела до судьбы прохожих,
Ему важней — чтоб ветер бил по коже
И чтоб был поднят плотный воротник.
Но если вдруг затихнут все ветра,
Старик проснется, хитро улыбнется,
До дерева во дворике коснется,
И вихрем вновь закружится листва...