О ценности жизни

Кавер на https://alterlit.ru/post/52072/

Конечно, в нашей пошлой жизни нету цели.
Банальна ночь. Скучна, висит звезда.
Обсценной лексикой мир чистый обесценен.
Чуть поживаешь, и глядь, уже пизда.

Поэту нежному обиден этот фактор,
Что разрушает счастья миражи.
С досады в рифму он готов весь мир обфакать,
Знакомых всех хуями обложить.

Смерть подползает к изголовью стихотворца,
Страшна обличьем, как ебёна мать.
Хуй надрочив, со Смертью наш поэт ебётся,
Готов ей вульву на клочки порвать.

Король в «Щелкунчике» жалел, что «мало сала».
О чём жалеет пожилой поэт?
Что в русском языке слов матерных так мало.
Готов он с Богом сотворить минет;

Готов в разврате утопить он всё, что свято,
Как Пушкин и Есенин, матерясь;
Пожить ещё немного было б заебато.
Всё ж гений, не какой-нибудь карась.

Живи, поэт! И Смерть тебе пусть будет похуй!
И утром солнышка встречай лучи!
Метать икру стихов, поверь, совсем неплохо.
Поматерщинничай, но не молчи!