Все проходят мимо

Вечер. Улица Пушкина. Запах веселья и скуки.
Звук шагов, голоса, городской незатейливый шум.
Только вдруг над толпой — непривычные резкие звуки,
И пиратская песня невольно приходит на ум.
 
Плеск и рокот морской. Так непрочно пиратское счастье!
Но лихая команда поёт «На сундук мертвеца»,
Море грозно шумит. Заскрипели встревоженно снасти.
Значит, близится шторм, значит, время гасить паруса.
 
Налетает волна, гладят палубу пенные пальцы.
Человек за бортом! Резкий вскрик — а потом тишина…
 
Он стоит на углу и поёт о бездомных скитальцах —
Сам бездомный скиталец. Звенит, обрываясь, струна.
 
Слишком грубые руки, видны застарелые шрамы.
Слишком тусклый фонарь, и лицо остаётся в тени.
А обрывок струны — тонкий след незаконченной драмы,
Извиваясь змеёй, всё ещё еле слышно звенит.
 
И, срываясь на стон, о мелодии не беспокоясь —
Об ушедших друзьях, о последней жестокой войне…
Замолкает надрывная, странная, страшная повесть.
Паганини толпы, он играл на последней струне.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 59
    14
    335

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.