Гибель поэта

Засади-ка милый мне поглубже!

Я давно уже хочу в астрал.

Говорили мне мои подружки:

«Тот не жил, кто чёрту не давал,

Тот не видел небеса в алмазах,

Тот не улетал за облака!»

Засади поглубже мне, зараза!

Так, чтоб я взвилась до потолка

И в окно на бреющем полёте

Над ночной Москвою на метле

Из копья бедняги Дон-Кихота

Сделанной.

Давай, иди ко мне!

Приспусти свои штаны в полоску

Задери мне юбку и вперёд!

Знаю, иногда со мной непросто.

«Знаю, — ей ответил старый чёрт».

…

Тут Булгаков почесал макушку:

«Не пойдёт. Не стих, а пёсий бред,

В прозе несомненно будет лучше».

«Нет! — воскликнул дьявол, — Миша, нет!»

…

Так в Булгакове погиб поэт.

© Себастьян Ферейро