Флореаль
Дым зыбкой памяти хранит ли
любви печально-мнимой нити?
Что детство — это только сон,
цветной сезон —
запутан в стеблях повилики.
На леденцах в жестянке — блики.
(Так драгоценна мишура.)
А со двора
смех детворы… И колокольцев
велосипедных звон с околиц.
Фанерный ящик, будто трон.
Со всех сторон
неверный свет бенгальских искр.
И радость притаилась близко.
И время незачем беречь.
И путь далеч.
Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.
