Перегной

Если не перенести идею на бумагу, то она начинает «гнить» внутри меня. Чем дольше жду, тем неприятнее становится каждый новый день. К этому симптому добавляется ненависть к себе, да и к окружающим. В довершение – нереализованная идея делает невозможным возникновение чего-то нового. Будто загрязняет мозг, как вредные газы почву.

Вот поэтому и сижу, пишу, периодически подхожу к окну, чтобы понаблюдать за прохожими и поглазеть на недостроенный жилой дом. Лучи солнца падают на торчащие арматуры, будто пытаются приукрасить это уродство. По идее такая картина должна вдохновлять. Но если солнце ляжет на кишки мёртвого человека, то сам труп от этого красивее не станет. То же самое и с этим зданием. А может мне просто осточертело искать вдохновение и смыслы. Ведь если у меня и получится сегодня что-нибудь написать, менее одиноким от этого я не стану. Все выдумки, герои, события так и останутся внутри листа. И я не смогу выудить их из того мира, в котором они пребывают, пробить этот тонкий, но в то же время безумно прочный барьер. Останется, как и всегда, просто глазеть на эти чёртовы строчки, в надежде почувствовать хоть что-то.

Посему пусть идея «гниёт» и дальше. А я прилягу, и буду наслаждаться тем, как солнце пытается пробиться сквозь плотные шторы.

Господа, Вы хотите пугаться? Страшите себя сами. Уверен, для этого Вам не нужны чужие тексты, достаточно просто закрыть глаза и представить одинокого писателя в маленькой квартире.