Портреты

Мой штык ушёл на четверть в глину,

А сам я, неким тюфяком

Сполз на травУ и бой покинул,

А мне бы писать кипятком!

 

А вот и нет! Все обнулилось,

Вода пролилась в решето,

Не в то я время видно вырос,

И в место я попал не в то!

 

Шинель мне выдали большую,

И трехлинейку со штыком,

Привыкну, думал, обношу я,

Пусть через силу, с матерком!

 

А дни сливались в бесконечность:

Окоп, атака, марш-бросок,

Мои шаги месили местность,

Стучал о копчик котелок

 

Махра, газета на раскурку,

Листок-агитка —Смерть врагам!

И взгляд товарища, тот жуткий,

Когда кишки по сапогам

 

Траншеи без конца, ракеты,

Сто грамм наркомовских глотком,

Трофейный запах сигареты,

Тушёнка слипшимся комком

 

И вот погиб, в бою сраженный,

Мать не забудет, Бог простит...

Лежу в земле, ненаграждённый,

Так и не дожив до двадцати

 

Под Ржевом или под Варшавой,

Под Сталинградом и Москвой,

Мы погибали в глине ржавой,

В своей земле, потом — в чужой

 

И я уснув под Перемышлем,

В тиши берез, в духмане трав,

Не сожалею, что так вышло

Со мной вот так.. И буду прав!

 

Не каждый дОжил до Победы:

Нас было много — смерть одна,

Но в избах старые портреты

Хранят все наши имена...