Будний

Этот День – не единственный был в году.
Сколько их – похожих, и совсем не похожих – тоже,
порассветно рожало Солнце, решая:
– Будь! – отражаясь в рассеянных взглядах окошек.
День дрожал в нетерпении:
«Куда я попал?
Что мне делать? 
А нужно ли что-то делать?»  
И его почему-то влекло на старый ночной вокзал,
где толпа отбывающих дней вразнобой гудела.  
Там скупались билеты в Совсем Никуда, 
в Прошлое, 
в Позавчерашнее, 
в Светлую память...
День по-свойски обнимала житейская суета –  
от смущения он начинал незаметно таять.
Поминутно оглядываясь на призрачные часы, 
торопливо, будто есть для того причина,
обращался душой  – в неведомое: 
«Спаси... 
Дай прожить ещё хоть один разочек чинно.
Я найду что-то важное, 
пока сам не знаю – что...
И пойму – 
для чего я родился, кому я дорог.
Есть во мне, пусть малюсенький, но особый толк?»
Но в ответ – 
отрешённый 
тусветный взгляд билетёра:
– На – билетик-зеркальце. 
До самого Никуда. 
А сейчас – езжай и смотри на себя – какой ты. 
И поддакнут колёса: 
– Да-да. Да-да-да...
Ты – такой же, как все. 
Ты – будний. 
Второго сорта.