ПОСЛЕДНИЙ БЭТМЕН

по америке я в ночь ехал,
не найдя в краю родном истин,
жёг по радио не стас пьеха,
а какой-то, мать его, спрингстин.

бросив прошлое своё в топку,
пил текилу, распахнув ворот,
матерился, объезжал сопку,
а как вывернул, смотрю - город.

до окраин путь ведёт торный,
над кюветом знак висит - готем.
а на въезде мельтешит чёрный
рукокрылый, мать его, тотем.

ну, и что ты мельтешишь, чудо?
дай проехать, ждут меня в тампе.
не пропустишь - морду бить буду,
как барону, мать его, пампе.

встал он сбоку, распушив крылья,
растопырился, что твой гетман,
так мне двинул, что упал в пыль я,
я последний, говорит, бэтмен.

сам запрыгнул мне вдруг кольт в руку
(за отсутствие респект пузу),
все шесть пуль, хрипя: "убью, суку!",
уложил в него я, как в лузу.

засмердело боевым хлором.
что-то бэтмены у них жидки,
лёг, как бобик... был бы я вором -
обобрал бы, суку, до нитки.

развернул я шевроле юзом,
захотелось накатить очень...
здесь не стать мне, мать его, крузом,
на хер тампу, покачу в сочи!