Семь понедельников

У чёрного человека глаза грустны,

Следы ножевых и прочих на теле.

У чёрного человека вместо весны —

Семь понедельников на неделе.

У чёрного человека врагов полно,

Но никого — поболтать по душам.

Есть только вечный пейзаж — в окно

Машет кудлатой башкой каштан.

Черный человек никогда не спит —

Он просто боится закрыть глаза

И лечь на одну из чужих орбит,

Чтобы потом никогда — назад.

К черному человеку стучится боль

Вместе с дождём в темноту двора.

Из многих напитков зайдёт любой,

Который позволит не заорать.

У чёрного человека вместо весны

Семь понедельников на неделе.

У чёрного человека стихи и сны,

В которых он белый, на самом деле.

И в окна слепой не стучится дождь,

Не машет каштан головой кудлатой,

И боль по ночам — это просто ложь,

Фантомная фишка шестой палаты.

И вот, разговор по душам, и рад,

Что в ад через рай, а потом обратно

Смеяться и плакать, бельё стирать,

И нежно за локоть кусать медбрата.

И вторник — обычный весенний день

Легко наступил на запястье пяткой.

Проснулся. Ни боли, ни сна, ни дел.

И только башкою каштан украдкой.