Утро

Утро. Ещё одно утро без тебя. Пресное и бесформенное, залитое густым туманом и пустотой. 8:10 на часах, а на улице тишина. Не слышно ни звука, как будто время решило всё-таки сжалиться надо мной и остановилось, зависло на паузе — мол, ты тут побудь в режиме безболезненного ожидания, пока штормит и рушится одуревший мир. Я-то побуду, но мир жалко — мне ж в него потом всё равно возвращаться... Или нет. Возможны варианты, но мир всё равно жалко.

Послышался звук работающего двигателя. К подъезду подъехала машина. Остановилась. Хочется верить, что это блестящее чистотой такси с улыбчивым водителем-азиатом, который любезно привёз тебя к засидевшейся подзатухшей принцессе. И я верю. Каждый раз верю — живу в иллюзиях и кайфую от безупречности своей жизни. Мечта — это реаниматолог, анастезиолог и психотерапевт в одном флаконе. Доктор-универсал. Я уже стала его постоянным клиентом — так проще, так легче, так хотя бы жить хочется. Самообман? Да и пусть. Я пытаюсь выжить и не свихнуться, не выгореть, не сломаться, не зачахнуть. Дождаться, доползти, дотянуть. Я как марафонец, который бежит самую длинную из всех возможных дистанцию, только статичный. Статичный марафонец — это даже не параолимпиец, это новый вид игр. Игр на выживание. Занятно... В такое я играю впервые. Ну, что же — всё случается впервые. Игра продолжается...