На смерть сурка
Погиб поэт изюмом в тесте.
Пал, весь излапан похвалой.
Он спит на славы Эвересте
тюленьевым аятоллой.
Ему билетик лотерейный
(как на духу, не вру, ей-бо)
Тулуз-Лотрек узкоколейный
вручил от имени Рембо.
Шагрени бременем угашен
он тряс душевным нагишом.
И был кошерно-простоквашен
его мыслительный боржом.
Но всё мастрячит треш расхожий
РК всея РККА,
сменивши дар, хоть и не божий,
на бесконечный день сурка.
-
На смерть поэта
Погиб поэт...А как инача?
Как не погибнуть он не мог?
По нем читатели заплчут,
Фанаты тлёй облепят морг
Тулуз-Лотреком узколобым
Слезой утешится сосед
Его жена огромной сдобой
Падет на холмик с криком-Нет!
И фотография в шагрени,
На ней поэт наш в полный рост,
И надпись: «Здесь лежит наш гений»
И свечка, вросшая в погост..
И будут знатные поминки
И будут мед, изюм, кутья...
И лишь его в дверях ботинки
Вздохнут шнурками: -Так нельзя!
А вот и нет! Поэты гибнут
Себя в поэзьи растворив,
У них и лбы в прыщах от нимбов
У них призванье и мотив!
А как не склеить быстро веки?
Как сохранить себя в мирУ?
И я отвечу вам коллеги
Покинув ложе по утру:
-Любой поэт, достигнув славы
Сойдя однажды в мир иной
Достоин чашечки какавы
И ложкки сахара одной!
6 -
-
-
2
-
-
-
-
почемуто подумалось что ссать на включонный телевизор безопаснее чем в тредике автора но на балете паходу тб не так развёрнуто преподают бгг
1
